Un mundo distinto

Un ángel malo pretendió cerrar todas las puertas de los sueños de Luis. Él era pequeño, muy pequeño en todos los sentidos.Anduvo por las calles como un alondra escapando del peligro. Despertaba cuando el sol le arañaba los párpados, allí debajo del puente.

Siempre se enredaba con la soledad. No recordaba ,desde cuándo la calle era su casa, sólo estaba convencido que había nacido un día en que las cascadas dejaron de fluir y el cielo dejó de ser celeste. Fue en el preciso momento que su llanto primero cayó como rayo partiendo todas las horas .Desde entonces fue ...rodar y rodar, hasta el día que se prendió al vientre de una paloma y aprendió el lenguaje de las aves.

Ya no tenía angustia y hasta podía sentir el suspiro de los ángeles en la boca de las generosas auroras . La serenidad del espacio se le había impregnado como alga milenaria. En el fondo de lo infinito fue agrupando las perlas, nacidas de las lágrimas evaporadas desde los ojos del mundo y construyó un castillo de muros azules y torres plateadas. Acudieron buscando refugios ,los aullidos de los arroyos descongelados amenazando los valles sembrados,los gorriones que huían de la ciudad contaminada y todos los seres desamparados.

La brisa sideral , traía perfumes de violetas invadiendo desde el atalaya a todo el castillo. Luis aprendió todas las plegarias escritas, con el vapor de los poemas que se acercaron al sol, inventó juegos con bordes de dulzura. Millones de almas angustiadas buscaban los senderos que llevaban al castillo de Luis. Había creado un mundo distinto, el que había soñado allá muy abajo ,donde quedaron sus pasos sin calzado, su cuna de calle y su despertador de sol.

Stella Maris Taboro

ARBOLES EXTRAÑOS

Persiguió dar todo, quedarse con las manos llenas de aire, poder cerrarlas, para que también entregara en un puño absolutamente todo. En verdad aspiraba dar lo único, pero al mirar atrás vio que no había dado nada, entonces deseo romperse en pedazos y suministrarlos pero tampoco poseía nada de lo que el mundo codicia tener.
Se iba deshaciendo poco a poco, pero en el pasaje no quedaba más que la huella seca de selva. Colmado de hojas escritas con poemas e historias, pero desapacible al que jamás se le vio fruto. Pisadas de árbol, si, pisadas de árbol uno que nunca fue plantado que siempre estremecido anduvo con sus raíces resueltas, que nunca perteneció.

En otoño declaró al ver a otros arboles. -Que extraños arboles- no les lastima en otoño perder sus hojas viejas para luego lucir sus flores nuevas, alzar en sus brazos frutos y niños traviesos. -Que extraños arboles…- rugió a lo que no respondieron nada, pues los arboles sembrados no hablan con arboles caminantes, fue entonces cuando comenzaron a cantar una canción de viento que movía las raras hojas verdes de esos arboles inmóviles, sintió música de ángeles amados.

-Astillas tal vez seré- expuso, al ver, que por saberse mover hasta los niños le temían, ni un solo pájaro se posaba sobre el, ambicionó dar todo pero de el nada incumbía. Aun así, se imagino en el camino, pretendió aferrar sus raíces al suelo, removió las hojas de poemas e historias levanto su cepa para dar frutos y niños traviesos, queriendo ser un árbol extraño como los que vio en el otoño cantar canciones de viento. Pero no supo como hacer para que se asiera su tronco al suelo.

En aquel momento viajó y sus ramas se volvieron a cubrir de hojas con poemas e historias que nadie se antojó leer. Marchó y transitó hasta que cayó y penoso de no dar nada sucumbió. Si, cayó y murió, como no caen los arboles Pues de pie mueren. Menos este, recuerden que este ni en la tierra pudo hallar lugar.

Vino un leñador, le ensarto su hacha al extraño árbol y por la grieta que se abrió empezaron a aventarse multitud de insectos también peregrinos que devoraban profundidades, en sus pequeños cuerpos cargaban escritos también poemas e historias, el leñador marchó pues la leña era inútil y el árbol se quedo en el mundo solo y vacio.

En el área en la que se desplomó el árbol caminante, de vez en cuando se levantan al viento hojas escritas con poemas e historias, como si no hubiera muerto, unos solían explicar que era un cementerio de poetas pues con ellos nunca se sabe, algunas veces como el árbol, parecen vivos y están muertos o son muertos que creen estar vivos...

MANTISGREEN